O sentido do silêncio

O mundo, depois de ti,

É agora uma Obra Umberta.

Hiper-incodificável,

és, hoje, a estrutura ausente.

Doravante, o ornitorrinco

fenece junto com a rosa

Teu corpo, do Apocalipse,

escapou desintegrado.

Morrer, de fato e apenas,

é superinterpretar-se

Baudolino apaga a chama:

Loana, onde está Foucault?

Enterraste os teus demônios

no cemitério de praga?

E a Língua Perfeita? Achaste-a

Na ilha do eterno ontem?

Labirinto,espelho e bosque:

qual do Três é teu segredo?

Beleza e bruteza: histórias?

E o Homem: Lector ou Fabula?

Sem ti, a cultura pop

é forma sem conteúdo

Infra-homem que, na massa,

nem crê, nem descrê: só nem.

Na arquitetura dos signos,

tu és mais que Monumento.

Na história da arte, o século

XX és em X tirinhas.

Mostraste, ao Cinema, o Sema:

quintessência em movimento.

Tu te foste e o Mundo, ainda,

é esta mesma quase coisa.

Mas, no Éter, os alquimistas

vão mostrar-te o Vitriol

A carne tornada verbo

é a pedra pan-semiótica

E a nós, uma questão: tua morte

é mentira ou ironia?

Quiçá, nós é que sejamos

de ti o imperfeito eco.

Hipotexto, falta, vácuo:

como vão reverberar-te?

Veio o Fim. Mas falta a tese:

Como é que se faz Umberto?

Thiago El-Chami